Между строк

30 коридоре послышались его шаги. Я снова закрыла гла-за. Он сел на кровать и наклонился. – А ты – хулиганка! – Почему? – я открыла глаза. – Даже во сне ты меня пытаешься совратить. – Ты, я смотрю, не очень-то сопротивляешься. – Вставай, пошли завтракать. Скорее даже – обе-дать. Время – первый час. Я зашла на кухню и застыла: Сашка сотворил что-то обалденное. – Возможно, курица получилась не совсем так, как я хотел. Я не все приправы у тебя нашел, Да и соуса ос-тавалось на донышке… – Перестань оправдываться. Это же просто фанта-стика! А я и не знала, что ты – гений кулинарии. – Это ерунда. Вот если взять кусок мяса… – Давай завтракать. Мне не терпится это попробо-вать. А мясо – в другой раз. Такого я не ела давно. В общем-то, я не так уж часто что-то мудрила на кухне. Самой «заморачиваться» – то «в лом», то некогда. Ох уж эта жизнь «на скорую руку». По большому счету, я проявляла свои кулинарные спо-собности два раза в год: на Новый год и на день рож-дения. А так гости у меня неприхотливые. К тому же, все свои. Можно запросто «запрячь» и картошку по-чистить, и чайник поставить. – Ну, и как тебе моя стряпня? – поинтересовался Сашка. – Потрясающе! – А ты не ценишь. – Кто тебе это сказал? Я еще и добавки возьму. – А не боишься? – Надеюсь, не отравлено? – Я не о том. Не объешься. Привыкла ведь есть на ходу.