Повесть о настоящем Шарике

41Повесть о настоящем Шарикеосень, пёс внушал себе, что это не осень, а весна. Иногда срабатывало.Шарик бежал по утреннему тротуару цен-трального проспекта, сверху серыми слезами камня свешивалась лепнина, дождь скучным многоточием выбивал в Word: «Ты одинокий, никому не нужный, женщина или мужчина, кобель или сука, сдохнешь, если выйдешь за пределы города». Ему не надо было за преде-лы, он вообще не знал, куда ему надо было. Обычная утренняя пробежка для поддержа-ния формы. Текст ливня без конца бубнил о том, как загибается искусство, так как го-род вымок, климат мерзок, да настолько, что Шарику вдруг захотелось уехать прямо в этот самый момент. Уезжать было не на чем, по-этому он убегал. Он знал, что бежит в посто-янство в беспредметность, то и дело возвра-щаясь к грустному. Перед его глазами стояла написанная дождём от его имени открытка: «Лето умерло, прошу климатического убе-жища» с видом на Летний парк. Эту велико-лепную открытку ему хотелось бы отправить в Австралию, в страну вечного лета. У него была одна несбыточная мечта детства: прим-кнуть к стае диких собак динго, хотя он плохо представлял, как они выглядят и сможет ли